Pero el oficial lo miró, vio su abrigo mugriento, sus ojos hundidos… y preguntó:
Una noche, los alemanes incendiaron el gueto. El humo lo cegó mientras corría entre escombros y cadáveres que parecían dormir. Logró salir por una grieta en el muro y llegó al lado «ario». Allí lo escondieron amigos polacos, después una soprano que le llevaba comida, después una vecina que le tenía miedo. Siempre cambiando de agujero, siempre a oscuras.
—Toque algo.
Quedó solo en el gueto vacío. Saltó de una guarida a otra: una cocina sin fuego, un desván con goteras, el ático de un hospital donde los heridos gemían como violines desafinados. Comía lo que encontraba: patatas podridas, agua sucia. Sus manos, antes tan cuidadas, ahora temblaban al sostener un trozo de pan. pelicula el pianista en espanol
Días después, los rusos cruzaron el Varsovia. Szpilman salió tambaleándose a la calle. Llevaba puesto el abrigo alemán. Caminó entre tanques y soldados que cantaban, y no reconoció su ciudad. Todo era polvo, ruinas y silencio.
Llegó la Gran Acción. Los trenes partían al este, y los Szpilman fueron arrancados de su escondrijo en la calle Sienna. En la rampa del Umschlagplatz, entre gritos y perros que ladraban, un policía judío amigo suyo lo apartó del grupo: «Corre, Władysław. Tú aún puedes vivir». Vio por última vez a su madre, a sus hermanas, a su padre. No hubo adiós. Solo el eco de un portazo de hierro.
—¿Qué hace usted aquí?
Pero al llegar a la antigua calle de la radio, empujó una puerta que aún se sostenía. En un rincón, entre vigas caídas, había un piano destartalado. Se sentó. Apoyó los dedos.
Y volvió a tocar.
Aquí tienes un relato inspirado en El pianista , la película de Roman Polanski, pero contado como una historia original en español. Władysław Szpilman tenía los dedos largos y finos, como si estuvieran hechos solo para acariciar el marfil de un piano. En Varsovia, antes de la guerra, su nombre era sinónimo de la delicadeza de Chopin. Sus manos volaban sobre el teclado en la radio polaca, y los oyentes cerraban los ojos para seguir esa lluvia de notas que caía suave sobre la ciudad. Pero el oficial lo miró, vio su abrigo
Una tarde de febrero de 1945, mientras buscaba algo de comida entre los escombros de una casa derruida, oyó pasos. Era un oficial alemán, alto, con un abrigo largo y una linterna. Szpilman cerró los ojos. Aquí termina todo , pensó.
—Soy pianista —susurró Szpilman, como si esa palabra pudiera salvarlo.